Poe.

“[…] Ah, que eu bem disso me lembro, foi no triste mês de dezembro, e que cada distinta brasa ao morrer, lançava sua alma sobre o chão. Eu ansiava pela manhã. Buscava encontrar nos livros, em vão, o fim da minha dor - dor pela ausente Leonor - pela donzela radiante e rara que chamam os anjos de Leonor - cujo nome aqui não se ouvirá nunca mais.”

1968?

With each word your tenderness grows, tearing my fears apart..and that laugh that wrinkles your nose touches my foolish heart.

worst best hardest

FUCK!

- C.

miss miss miss

you.

(Por mais que não deva!)